| Il Fanciullino |
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IL
FANCIULLO A te né le gemme né gli ori fornisco, o dolce ospite: è vero; ma fo che ti bastino i fiori che cogli nel verde sentiero, nel muro, su le umide crepe, su l'ispida siepe. Non reco al tuo desco lo spicchio fumante di pingue vitella; ma fo che ti piaccia il radicchio non senza la tua selvastrella, con l'ovo che a te mattutina cantò la gallina. Per me tu non ari, o poeta, né vigne sassose, né grasse maggesi; ma dimmi se più di vigne e maggesi s'allieta quel cupo signore, od il passero garrulo e tu! Non fragili coppe di Cina, la lampada d'oro t'irradia; ma tu la tua scabra cucina tu ami e la provvida madia; la fiamma che lustra, tu ami, sui nitidi rami. Non hai che dal ciglio ti penda, né paggio né florida ancella; ma lieta, ma grata sfaccenda per te la tua dolce sorella; che cinge il grembiule, e sorride; lo scinge e s'asside con te...E per letto di morte, che a tutti è sì duro e sì grave, che cosa ti serbo, sai tu? Oh! Rose per letto di morte, cadute dal pruno: il soave dolore che fu! |
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